GLORIA

Sala: Teatro de la Comedia Autoras: Noelia Adánez y Valeria Alonso Directora: Valeria Alonso Intérprete: Ana Rayo Duración: 1.00' 

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no está en cartel)

La única imagen del montaje que encuentro. Sale de un vídeo de IBE.tv

 [Ésta fue mi crítica en la Guía del Ocio]

PRECURSORA

Mis ya muy antiguas lecturas de Gloria Fuertes me dejaron una sensación agradable que decidí revisar cuando llegó su feliz resurrección. No sé de poesía como para meter la nariz en la polémica de si la suya es grande, grandísima o minúscula, pero sí diré que la edad me ha enseñado a apreciar todo aquello que parece fácil y que, muy a menudo, esconde un condenado trabajo de depuración. En consecuencia, la Fuertes, que a primera vista puede parecer una cosilla amable, me gusta con más profundidad que hace treinta años. Se lleva en algunas cumbres de la literatura un estilo repujado, un manierismo casi prebarroco de la forma y/o el fondo que, lógicamente, recela de estas corrientes de flujo suave y al alcance de todos.

    La propuesta de Adánez, Alonso y Rayo reproduce como calcadas estas cualidades: es una pieza apta para todas las sensibilidades y que fluye con suavidad. El quid en estas resurrecciones escénicas está siempre en conseguir la proximidad al personaje real sin caer en la imitación, que es otro género, y me parece que Ana Rayo alcanza una compenetración profunda con los modos de esta artista que, en la estela de modernidad inaugurada por Wilde y consagrada por Dalí, hizo de su persona parte de su obra. Parecía una excéntrica, y resultó una precursora en el arte de la puesta en solfa de las convenciones de género, algo que ahora hace explosión por doquier.

Y ALGUNA COSILLA QUE NO CABÍA ALLÍ:

Seguro que eso del "estilo repujado, un manierismo casi prebarroco de la forma y/o el fondo" me quedó un poco esotérico. Sobre todo lo que se escriba acerca de Gloria Fuertes durante un tiempo sobrevolará Javier Marías, y la polémica sobre la calidad de la obra de la primera. Que conste que me parece que Marías tiene todo el derecho del mundo, faltaría más, a opinar lo que opine. Me parece muy comprensible que Fuertes no le parezca gran cosa, porque -al menos donde yo lo dejé- él practicaba una literatura cualquier cosa menos sencilla. Ha pasado mucho tiempo, pero creo que "donde yo lo dejé" fue en Corazón tan blanco y Mañana en la batalla piensa en mí, novelas adoradas por mi asesor literario de referencia, pero en las que yo sólo vi (repito: yo, no pretendo sentar ni cátedra ni catedrilla) un cierto ir y venir y marear proustiano que, al contrario del que a mí me parecía su modelo, no llegaba a ninguna parte, aunque entonces el que estaba muy proustiano era yo y lo veía por todas partes. Tómense todo esto con pinzas, medio mundo alaba estas obras, así que es perfectamente posible que la mía seaq una sensibilidad construida de otra manera. Se me pasan ahora por la cabeza otros dos indiscutibles de la crítica que yo no puedo ni sufrir a menos de un kilómetro: Javier Tomeo y Enrique Vila-Matas. Si no se atreven con sus novelas (no seré yo quien las recomiende) echen un vistazo a los artículos en El País del segundo, que reproducen ese mismo mundo autosuficiente habitado sólo por escritores y críticos en el que esto que el otro citó allí porque se había encontrado al tercero en un bar, (y que en realidad citó erróneamente, y fue un cuarto quien se dio cuenta de que se le había cruzado la cita con un verso de un oscuro poeta inglés que era primo del camarero del bar...) parece un evento que ilumina el mundo, una epifanía. No está hecho para mí, desde luego, me parece una glorificación de lo banal. Dublinesca es uno de los poquísimos libros que me ha aburrido hasta el cabreo, como solo consigue hacerlo una pésima función de teatro. Y ahí tienen ustedes a los críticos y los glosadores, buscando como locos sus vínculos con la realidad, que si esto fue así, que si lo otro es fabulado, que los rizos rizados entre autoficción, invención, realidad y metarrealidad... (váyanse aquí, si tienen narices, y lean sobre la tetralogía metaficticia). Por establecer un punto de comparación: el libro de Cercas sobre el 23-F (Anatomía de un instante) me parece literariamente muchísimo más rico. Insisto: literariamente.

¿Cómo les va a gustar Gloria Fuertes? A ver, que venga un glosador a buscarle los tres pies a esto:

Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.

He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.

O más sucinto todavía:

En las noches claras,

resuelvo el problema de la soledad del ser. 

Invito a la luna y con mi sombra somos tres.

A menudo les digo "si esto lo firmara un tal López y se hubiera visto en Móstoles, la crítica no estaría disparando ditirambos". Pues ahora lo digo al contrario: si esto último lo camuflamos un poco y decimos que es de un lírico sufí del XIII, aplauso universal.

En fin: hay sitio para todos. Para Vila-Matas (glups) y para Fuertes. Recuerden a Alberti, que al lado de una poesía compleja tiene esas cosillas de que si se equivoca la paloma y que si los marineros, simples, cristalinas y tan alabadas por la crítica como su otra producción.

* * *

Cuanto más simple, más difícil de glosar. Esto mismo vale para la función. Es muy complicado buscar hueco para las alabanzas cuando lo que mejor han hecho Adánez y Alonso ha sido desaparecer (un gran mérito, por si es usted novato en este blog). En primer lugar, porque yo juraría que el texto es casi completito  -o sin el casi- de la propia Fuertes. Se han limitado a montar una dramaturgia comprensible con esto sacado de aquí y aquello de allá. Y la dirección está en lo mismo: una mano invisible que ha huido de cualquier presencia invasora. Todo el espacio es para la intérprete, que se marca un trabajo muy apreciable escondida bajo una modestia sin estridencias. Lo que les decía en la Guía: el montaje se parece mucho a lo que la Fuertes era. Y me refiero al fondo.

Acabo de recordar que vi a Rayo en Marca España, una función curiosa, y que estaba sembrada. No la recuerdo bien en Las cuñadas que dirigió Natalia Menéndez, porque aún no tenía blog y mis notas eran más escuetas.

P.J.L. Domínguez

          

Seguir actualizaciones

EMILIA

SI ESTÁ BUSCANDO LA EMILIA QUE DIRIGIÓ CLAUDIO TOLCACHIR, EL ENLACE CORRECTO ES ÉSTE

Sala: Teatro del Barrio Autoras: Noelia Adánez y Anna R. Costa Directora: Anna R. Costa Intérprete: Pilar Gómez Duración: 1.00'

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no esté en cartel)

Foto de David Conde para eldiario.es

Lamento, sobre todo por la estupenda actriz, ser otra vez el pitufo gruñón que desentona en el universal coro de parabienes, pero esto es una cosita de muy poco vuelo. Adivina, adivinanza. ¿Cuál es el primer riesgo con los personajes históricos? Acertó: el didactismo. 

El texto nos cuenta quién era la Pardo Bazán intentando dejar bien claro su relieve, concretamente en lo que atañe a lo que se llamó liberación de la mujer y ahora llamamos igualdad de género. Todo me parece muy bien, pero ese objetivo es el propio de un ensayo, el teatro es otra cosa. Es arriesgadísimo soltar este tipo de afirmación, porque en seguida llega alguien que coge el rábano por las hojas y exclama "¡Cómo que en el teatro no se puede defender la igualdad!". Claro que se puede. Miren el monólogo del mercader de Venecia ("¿Acaso si...?"). Pero en el teatro tiene que haber además otra cosa. Y fíjense que el catálogo de cosas que puede haber es tan amplio como la inventiva de los creadores: belleza visual, altura literaria, peripecia, hondura emocional del personaje... A veces, hacemos bingo y aparece todo a la vez, y ya es para morirse (Incendios, pongamos por caso). Aquí no hay nada de eso, sólo una explicación un peldañito por encima de una clase de bachillerato. Datos, de eso todo lo que quieran, -incluidos el detalle de la cantidad de obras escritas en cada género o el rosario de amigos y enemigos literatos- pero poca o ninguna explicación de los recovecos del espíritu, de las motivaciones profundas, ni para esto (la ambicionada gloria literaria) ni para aquello (la pasión por Pérez Galdós). Nada que ustedes o yo no podamos encontrar tras documentarnos un poco.

No sabría decir si la causa de la igualdad fue mejor defendida por La situación de la clase obrera en Inglaterra o por Germinal. Lo que es evidente es que Zola sabía que no estaba escribiendo un ensayo. 

[Esta última frase da para una interesante desviación, ya que no puede añadirse -como la simetría parece demandar- que Engels supiera que no estaba haciendo literatura. Hasta el más árido de los tratados de trigonometría puede ser juzgado desde el punto de vista del estilo y, por cierto, no son pocos los que que encuentran fruición estética en las muestras más insospechadas de literatura gris: prospectos de medicinas, envoltorios de alimentos o prólogos a tochos técnicos de cualquier tipo. Pero volvamos a la corriente principal, que ya me han pillado ustedes por dónde voy]

Igual que Zola no hizo de Germinal un ensayo, no se escribe una pieza de teatro para enseñar tal o cual cosa. Ése es el teatro de Moratín, y así le va al pobre. El teatro, como cualquier forma de arte, busca otras cosas, bien difíciles de explicar con palabras. Se convierte en medio privilegiado para enseñar precisamente cuando las alcanza. Ya saben, docere delectando. 

Idéntica falta de imaginación en la dirección. Todo es de dos más dos cuatro. Ahora dirígete a los señores académicos, ahora a tu marido. Ahora siéntate, ahora levántate. Hay UN momento de teatro, cuando la escritora relata el homenaje recibido en Valencia. Entra un efecto de sonido -música de banda, pirotecnia- el texto eleva unos centímetros la intensidad de la evocación, la interpretación tiene un poco más de espacio para ponerse de puntillas y mirar más lejos. Fin. Me temo que Emilia Pardo Bazán quedó mucho mejor reivindicada en algo cuya combatividad no era explícita, sino implícita, como Insolación. 

Pilar Gómez, ya lo he dicho más arriba, estupenda. Sin dirigir, pero estupenda.

* * *

Pos scriptum: Sólo conocemos por comparación, de ahí que las comparaciones sean odiosas, pero insoslayables. Terminé lo anterior con una, y hoy me ha ocurrido algo que me obliga a otra. Uno ve tantas cosas infumables que, al final, encuentra su encanto a lo mediocre. Me pasó el viernes con Lavar, marcar y enterrar, de la que JM salió bufando mientras yo decía "bueeeno, tampoco está tan mal...". Hoy he visto Edith Piaf. Taxidermia de un gorrión y, tras comprobar lo que puede hacerse con un personaje histórico, me he puesto a bufar retrospectivamente respecto a esta Emilia. Definitivamente mediocre.

P.J.L. Domínguez

          

Seguir actualizaciones

RAGAZZO

Sala: Teatro del barrio Autora y directora: Lali Álvarez Garriga Intérprete: Oriol Pla Duración: 1.20'

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no está en cartel)

La foto no es del Teatro del Barrio, pero nos sirve.

Oriol Pla, un actor excelente. Y, jovencísimo, creo que tiene 23 años, así que estén atentos por si se lo cruzan. Quizá bien dirigido. ¿Por qué digo "quizá"? Porque en esto del buen resultado de la interpretación, nunca se sabe, a no ser que uno conozca bien a intérprete y director, cómo se reparten los méritos entre uno y otro. Y la pieza está tan, pero tan mal dirigida, que se hace cuesta arriba pensar que quien yerra tanto en la dirección general acierte tanto en la dirección del actor. Pero puede ser.

El texto es infumable. Cargado de buenas intenciones, pero infumable. No haría falta repetirlo, pero como siempre puede llegar algún despistado, voy a repetir una perogrullada: decir que este texto es infumable no equivale, en modo alguno, a opinar que los asesinos de Carlo Giuliani hicieron muy bien en pegarle un tiro. Sería como pensar que quien adora E.T. está convencido de la existencia de la inteligencia extraterrestre o que quien abomina de Bob Dylan (de moda estos días) aborrece a los judíos. Confundir la gimnasia con la magnesia. Así que, otra vez por si acaso -que vivimos tiempos de mucha confusión- quede claro que me pareció entonces y me sigue pareciendo ahora un crimen horrendo. 

Dicho esto, el texto del monólogo también me parece horrendo. Banal, previsible, estirado como un chicle para que un material que daría quizá para cincuenta y cinco minutos acabe durando ochenta larguísimos. Además, está dirigido con torpeza. Les dejo el enlace a la opinión de Ordóñez, que es exactamente la contraria, pero les invito a que se pasen a verla e intenten separar en su percepción la simpatía por la víctima y la admiración por el actor, de la calidad de la pieza. Ya me contarán.

P.J.L. Domínguez

          

Seguir actualizaciones

RUZ - BÁRCENAS

Sala: Teatro del Barrio Autor: Jordi Casanovas Director: Alberto San Juan Intérpretes: Pedro Casablanc y Manolo Solo Duración: 55' 

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no está en cartel)

No sé quién ha hecho esta foto, que quizá sería excelente si la tuviéramos con
mayor definición, pero puedo decirles que viene de este blog.

Ésta fue mi crítica en la Guía del Ocio:

 Atención, esto no es lo que parece, sino algo más. Es, por supuesto, teatro documental, si nos atenemos a su técnica, y teatro político, si atendemos al tema. Documental, porque como se encargan de recordarnos al comienzo, no hay una sola palabra en la función que no fuera dicha en uno de los interrogatorios del juez al reo. Político, por razones obvias. Oportuno, además, porque la corrupción es, quizá, el asunto político de mayor actualidad. Éste es, probablemente, el motivo fundamental de la repercusión mediática de la pieza.

    Sin embargo, hay algo que puede pasar desapercibido, y que es preciso destacar: el enorme trabajo teatral que esta hora escasa esconde. Convertir, sólo con un par de tijeras, las actas judiciales en texto representable es una tarea que se ha tenido que confiar a alguien del prestigio de Jordi Casanovas (Un hombre con gafas de pasta), porque era extremadamente difícil. Ponerlo en escena, tres cuartos de lo mismo. Memorizar el resultado, un alarde circense. Y sólo podía evitarse dormir a las piedras con el férreo control interpretativo que Casanovas y Solo ejercen de cabo a rabo. Deben de terminar exhaustos.

P.J.L. Domínguez

           

Seguir actualizaciones

MARCA ESPAÑA

Sala: Teatro del Barrio Autor y director: Alberto San Juan Intérpretes: Marta Calvó, Alejandro Casas, Vanessa Espín, José Fernández, Pilar Gómez, Anette Grzmil, Raúl Jiménez, Ana Rayo y Estefanía de los Santos. Duración: 1.20'

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no está en cartel)

Espín, Fernández, Orzmil, Casas, Calvó, Santos, Gómez, Jiménez y Rayo.

Todos tenemos malos momentos. Puesto a echar un vistazo en la red sobre la Marca España, voy y me topo con la página oficial del invento. Por todos los dioses, no se la pierdan. Muy fuerte, ¿eh? Si cuando la pinchen sigue como está ahora, verán que primero los textos se pisan unos a otros, y que cuando la deslizan hacia abajo el Grupo Pascual es sustituido por Paco de Lucía. Les aseguro que no les tomo el pelo. Me pregunto cuál puede ser la utilidad de la página. 

¿Se acuerdan de Espuña? Salchichones. El niño del anuncio leía en la etiqueta Es-pa-ña, y su madre le corregía: Es-pu-ña. Pienso irremediablemente en embutidos cada vez que oigo la expresión esta de marras. Marca España, es que tiene narices la cosa: Cervantes; la fabada; León, Quintero y Quiroga; Gaudí; la tuna; El Escorial; Altamira; las fallas; Jardiel... todo en el mismo caldero. ¿Es posible que alguna vez se haya barajado el uso de este logotipo que reproduzco y que circuló por ahí? Eso lo diría todo.

Como tantas otras veces -practico una postura vital a la que llamo pesimismo operativo-  me acerqué al Teatro del Barrio como quien va a que lo degüellen. Es tan fácil mofarse de la ridícula idea de convertir a un país en una marca. Es tan previsible por dónde pueden ir un director y un grupo de actores progres con este tema. Es tan inútil el teatro de la pura militancia que no centra su empeño en el logro artístico (echen un vistazo, si les apetece, a lo que decía a propósito del tema en la crítica de El policía de las ratas y sobre los temas comprometidos en la de La esclusa). Resumiendo mucho: ningún espectáculo se salva por la nobleza del tema que trata. Rectifico: ninguno debería salvarse, aunque lo cierto es que a menudo un tema indiscutible termina por imponer una función mediocre. Me voy a ahorrar los ejemplos, que hoy no estoy de humor para sembrar vientos.

Primera imagen que me da Google para el término "pesimismo". Así me siento (de sentir y de sentar) a menudo en el teatro. Sobre todo en el Alfil.

Lo bueno del pesimismo operativo es que le hace a uno prepararse para lo peor, de modo que cualquier cosa que supere ese listón infame se convierte en motivo de celebración. Marca España me hizo pasar un buen rato. 

Casi no tiene texto original. Al noventa y nueve por ciento, reproduce cosas dichas por otros: políticos, economistas, activistas, obispos, ciudadanos airados... Así era Guantánamo, de Brittain y Slovo. Recupero un fragmento de mi crítica de entonces (2006) que también es aplicable ahora:

A pesar de su austeridad –sólo se reflejan hechos y testimonios reales- la función trasciende la mera información. No es lo mismo leer estos relatos que escucharlos encarnados en los actores: a la fría indignación moral se le suma el impacto emocional amplificado por la cercanía tanto física –los intérpretes están a dos pasos del espectador- como del estilo interpretativo. Como en cualquier iniciativa militante de este tipo, el peligro de lo obvio acecha siempre a dos milímetros, pero aquí se esquiva con habilidad reflejando también los inevitables aspectos grotescos –casi cómicos- de algunas acciones policiales. 

Aquello era un drama y esto una comedia. Allí se reflejaban algunos aspectos grotescos, y aquí lo grotesco reviste protagonismo, subrayado a veces por recursos sencillos, como el de que el sermón del obispo incluya absurdas repeticiones de la última sílaba de algunas frases. Desde luego, el peligro de lo obvio ("los generadores de la crisis son unos supervillanos") acecha, pero la energía y la calidad de los actores quedan por encima. Incluso por encima del, quizá, mayor lastre de la función. No sé si será así, pero el resultado final tiene aroma a creación colectiva. El gran riesgo de las creaciones colectivas es siempre una excesiva heterogeneidad, una sobreabundancia de ideas felices, de registros interpretativos, de densidad simbólica que el trabajo en equipo va generando y que el espectador no tiene manera de descifrar. Si ya a un único cerebro le cuesta lo suyo podar y concentrar mensajes, a un grupo se le va la olla con suma facilidad, y luego no hay quien entienda por dónde iban. Les decía prácticamente lo mismo respecto a Escriba su nombre aquí, vista hace poco en el mismo lugar. 

Marca España puede resultar un poco desparramada a ratos por este motivo, el aspecto global de la función se resiente de una estructura que se acerca peligrosamente a la sucesión de monólogos. Pero, como decía, afortunadamente los actores suplen esa falta de argamasa con un derroche de pirotecnia interpretativa. Dicho de otro modo: primorosa dirección de actores, menos acertada en la visión de conjunto.

Todos están muy bien. Es una de esas frases que a uno le prohíben en primero de crítica, por ramplona, pero qué le vamos a hacer: esta vez es insoslayable. Sabía que Marta Calvó (en la foto) y Ana Rayo son dos actrices estupendísimas. Vi a la primera mantener con soltura el tipo en un entorno tan modesto como el de Encierros. Tenía referencias excelentes de Estefanía de los Santos, a quien me perdí (ay) en la alabadísima Las plantas de Messiez. El resto han sido sorpresas. Los nueve actores interpretan a más de veinticinco personas reales. Como no quiero aburrirles con una lista interminable de lo que me pareció cada papel, me limitaré a mencionar los que más me gustaron. El Durán i Lleida de la Calvó (cierto que este tipo da él solito para dedicarle una función completa), la Michinina de los Santos, la Sáenz de Santamaría de Rayo, la anónima ciudadana andaluza (no la encuentro en el programa) de Gómez, el obispo de Grzmil y la Colau de Espín. Sí, me gustaron más las chicas, como casi siempre. Solté un par de carcajadas, sonreí mucho rato, incipientes oleadas de indignación pugnaron en algún momento por alterarme (estoy entrenadísimo en controlarlas, como ustedes, qué remedio nos queda). ¿Qué más quieren para una noche de viernes?

Nota final: El jueves 27, el Teatro del Barrio acoge un monólogo de Julián Ortega que vi en Barcelona y que no tiene desperdicio: La tigresa y otras historias, con textos de Dario Fo. Ortega realiza un alarde, tanto físico como interpretativo, que les aconsejo que no se pierdan.

P.J.L. Domínguez

           

Seguir actualizaciones

ESCRIBA SU NOMBRE AQUÍ

Sala: Teatro del Barrio Autores: María Prado y Fernando de Retes Directores: María Prado y Fernando de Retes Intérpretes: Pablo Huetos, Rebeca Matellán, María Prado, Fernando de Retes y Fátima Sayyad Duración: 1.15'
Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no está en cartel)

María Prado, Pablo Huetos, Rebeca Matellán, Fernando de Retes y Fátima Sayyad.

En esto de la crítica hay dos principios que a veces son difíciles de conciliar. El primero reza que cualquier espectáculo por el que se cobra entrada está sujeto a la crítica libre. El segundo, más bien una norma general de sentido común, que hay que tratar cada cosa como lo que es. O sea:  que no puede uno aplicar el mismo rasero a una superproducción del Teatro Real y a una función de guiñol para niños en un trastero. Como les digo, principios difíciles de conciliar, y cuestión más bien de matiz.

Viene el párrafo precedente a que Escriba su nombre aquí es el producto de unos jóvenes entusiastas que, como todos los jóvenes entusiastas desde que el mundo es mundo, buscan su lugar por donde pueden. En estas circunstancias es siempre desagradable tener que decir que han errado el tiro, pero alguien tiene que hacerlo, y a eso me dedico: intento fallido.

Escriba su nombre aquí es una colección deslavazada (en las dos acepciones del término: insulsa e inconexa) de pequeñas escenas banales y desprovistas de chispa. Es lo que tienen las dramaturgias de creación colectiva ("a partir de creación actoral" dice el programa de mano): el grupo es poseído por la Musa y, la mayor parte de las veces, termina, a base de retroalimentarse y autojalearse, en un planeta tan alejado de la realidad que los espectadores no sabemos después cuál es el camino para llegar a pillarle el punto al resultado. Le pasa lo mismo a gente de altísimo copete: recuerden Capitalismo. Hazles reír, el desastre mejor publicitado de la temporada. Aquí se salvan un par de cositas: la pareja inscribiendo a la recién nacida en el registro y el monólogo poético de Rebeca Matellán, que  no viene a nada pero que tiene su aquel.

Está bien dirigida en lo micro -cada escena se desenvuelve bien- y mal en lo macro -el espectáculo en conjunto no se sostiene-. No hay mucho margen para juzgar la interpretación, pero se aprecian destellos por aquí y por allá. Es perfectamente posible que sean buenos actores, creo que sólo conocía a Matellán que es, efectivamente, una excelente actriz. En fin, son jóvenes, pueden permitirse seguir intentándolo.

P.J.L. Domínguez

           

Seguir actualizaciones