EL OMBLIGO DE LA REINA

Sala: Nave 73 Autora y directora: Celia Morán Intérpretes: Aída Mercadal, José Juan Sevilla, Juan Carlos Mestre, Julio Armesto y Olga Redondo Duración: 1.20'

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que la función ya no está en cartel)

Son José Juan Sevilla y Aída Mercadal. No sé si la foto es de Pili de Grado o de David Izquierdo.

SI VA MUY LENTO CON EXPLORER, INTÉNTELO CON CHROME

La historia está bien. La escritura está bien. La música está bien (resulta que es del mismo Cediel de Matrioska y otra vez me pasó lo mismo: pensé "caray, está bien la música" antes de verlo en los créditos). El concepto escenográfico y de vestuario están bien. ¿Por qué no funciona? ¿Por qué, a ratos, cruza decididamente la línea de la dignidad y reviste el aspecto del teatro aficionado?

La foto de más arriba tiene parte de la respuesta. ¿Por qué las escenas de Sevilla y Mercadal funcionan todas? Porque son los únicos intérpretes en escena. Maticemos. No sé si los demás lo son, lo que sé es que no lo demuestran en esta función. O sea: hay un serio problema con el elenco. No solo. Tampoco se percibe una dirección suficientemente firme como para orillar en la medida de lo posible las eventuales carencias interpretativas. Así que, junto a escenas bastante logradas, otras descarrilan por el camino de la "naturalidad de compadreo". Esto es: jugamos a que somos graciosos con nuestra gracia natural (no hay NADA natural en el teatro) y sabemos que este amable público nos la ríe. Mal.

El mayor mérito de Morán radica en haber encontrado un enfoque atractivo al supermanidísimo asunto de la igualdad, que debe de ser ahora mismo uno de los tres temas más puestos en escena (los otros dos son la familia, desde hace dos mil años, y las relaciones de pareja, más o menos desde el portazo de Nora). La trama de desigualdades propuesta tiene su aquel, porque hay de todo: una protagonista con algún tipo de discapacidad intelectual (no sé si sigue siendo correcto decirlo así, al ritmo que vamos, habría que establecer un sistema de alarmas); un ser imaginario (no se me ocurre discriminación mayor que verte negada hasta la existencia real); un padre que no está muy claro por qué acera discurre; un ama de casa (y ya está casi todo dicho) con sobrepeso (ojo: con sobrepeso para los estándares reinantes, a mí me parece perfecto que esté así, no veo el "sobre" por ningún lado); una muñeca inteligente (piensen en Blade Runner) que además es transgénero (¿se sigue diciendo así?). Si fuera un ejercicio en una escuela de dramaturgia, los alumnos irían a quejarse al director por juzgar el envite imposible. Pero, con todo este jaleo desatado, la fábula se desarrolla con verosimilitud. Lástima que no haya un poco más de dirección. Con dos vueltas, quedaba niquelado.

¡Ah!, el cartel es precioso. Se lo he puesto más arriba, lo firma Fran Dueñas.

P.J.L. Domínguez

          

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MATRIOSKA

Sala: Nave 73 Autor: Gabriel Fuentes Director: Óscar Pastor Intérpretes: Manuela Morales, Elena Rey, Charo Gabella, José Juan Sevilla, Dolores Cardona, Lía Pastor y Leire Izquierdo  Duración: 1.00'  

Información práctica (el enlace inactivo puede significar que ya no está en cartel)

No encuentro una sola imagen del montaje en Nave 73. Echaré otro vistazo en los próximos días.

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Enlace a mi crítica en la Guía del Ocio

(no sean gandules y léanse eso primero, que si no, no se enteran)

1.- Tiene una virtud Matrioska, y es que dura lo que tiene que durar. Una hora exacta. Alguna vez les he hablado de esa obsesión por inflar los tiempos, por ese consenso tácito y absurdo de que las cosas son más serias cuanto más duran. Pónganse un par de piececitas del Álbum de la juventud de Schumann y me dicen si les parecen peores que cualquier infinito ladrillo de Bruckner (lo que más aprecio de haber dejado de ser músico es que puedo decir tranquilamente que paso total de alguien, por ejemplo, de Bruckner, sin que me importe que me llamen ignorante). Mi preferida es la que escribió cuando se enteró de la muerte de Mendelssohn. Les dejo un enlace a una grabación semichunga, porque en las que encuentro profesionales corren todos que se las pelan (a pesar de que la partitura pone NICHT SCHNELL muy clarito). Volviendo al hilo, estarán tan acostumbrados como yo a ver cosas que dan para x y terminan durando 18x. Perdonen la nomenclatura matemática, llevo unos días de intensa dedicación a la ESO.

Hay un formato, digamos alternativo -ya saben que odio la palabreja, que cada vez tiene menos sentido, pero de alguna manera hay que entenderse- que alienta perfectamente en unos cincuenta o cincuenta y cinco minutos. Con una regla que, como todas en este negocio, está acribillada de excepciones, pero que funciona bastante bien: más texto, más duración; más gesto, menos duración. Por eso las piezas de danza duran menos que las de teatro de texto. Estadísticamente hablando, subrayo, antes de que alguien me llame algo feo. Matrioska, ya lo decía en la Guía, tiene un texto brevísimo que debe de caber, a lo sumo, en una docena de páginas. Escrito como este párrafo (sin dobles líneas entre lo que dice cada personaje), no llegará ni a media docena. El resto, hasta los sesenta minutos, es coreografía. El primer acierto de Óscar Pastor fue no tener empacho en dejarla ahí. Alarguen esto hasta la canónica hora y cuarto (que parece que a la gente le da vergüenza no alcanzar los setenta y cinco minutos) y se cargan el encanto.

¿Ustedes ven el parentesco? Mi cerebro se obstina en verlo.

2.- En el apartado "parecidos no razonables" tengo que citar Raíces trenzas. No tengo ni idea del motivo, porque se parecen como un huevo a una castaña, pero me pasé la función intentando quitármela de la cabeza, sin conseguirlo. ¿La casa aislada en medio de ningún lugar? Debe de ser eso. Pero también una cierta forma de inquietud. Por cierto: ¿dónde está Jorge Sánchez?

3.- Me llamó mucho la atención la música. No le pude dedicar la atención en exclusiva, pero a pesar de eso el oficio del autor saltaba a la vista (perdón, al oído). Esto no es frecuente en el teatro, no porque quienes hacen música de teatro sean peores que quienes hacen música en general, sino porque la formación clásica (de conservatorio) va siendo más rara de encontrar en un compositor que un ornitorrinco en el Pisuerga. Cediel ha tenido la habilidad de combinar una escritura atonal (creo, ya les digo que oí con el rabillo del oído) con unos bajos rítmicos que permiten al espectador digerir lo que haga falta. Hay que añadir algo evidente que me llevó años entender. No es que esa música de origen culto que acabó llamándose "contemporánea" y de la que todo el mundo ha huido como de la peste haya desaparecido. Simplemente, ha sido asimilada -fagocitada por el establishment, como los vaqueros en los setenta- por la paleta de colores de la música como denotativa de la locura, el miedo, el horror... En este bosque lúgubre en el que los lobos acechan a las niñas que no hacen caso de los consejos de su madre, la música puede ser todo lo atonal que le plazca. A nadie va a extrañarle. También pasa en las pelis.

Zorro Disney

Lobo Disney

4.- Los intérpretes no tiene mucho texto para lucirse, pero se atisba una excelente actriz en Elena Rey. Yo diría que el papel de la madre requería alguien un poco mayor, hay pliegues de la amargura que sólo los da la edad. El más ingrato es el de José Juan Sevilla, complicado salirse del estereotipo del malote. Consigue no caer ni en el mafioso de serie española (no se lo tomen a mal, seguramente es un uso injusto de la expresión, pero todos me entienden) ni en esos lobos taimados de los dibujos animados de los años cuarenta. Un aire de malo actual, como los polis jóvenes que pululan ahora por el centro disfrazados de chicos/as a la moda, que parecen un anuncio de esos de chic, chic, guapi. Ahora que lo pienso, en el universo Disney se parece mucho más al zorro que al lobo (ay, cómo saldrán las ilustraciones en el móvil después de maquetar en el ordenador, maquetar con blogger es morir).

5.- Lo mejor es el coro. ¿Estaba en el texto? Entre coro griego, eco de la conciencia, presencia del espíritu del bosque...

Lo dije hace un tiempo y creo que se puede seguir diciendo. Nave 73 tiene la programación más interesante de las salas alternativas (hala, ya está la palabreja otra vez) de Madrid. 

P.J.L. Domínguez

          

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